Poética

Sobre

el mismo silencio

 

El ruido metálico del lecho

nos impedía el sueño.

La semioscuridad no me brindaba ni amparo ni sosiego.

A mi cerebro no le bastaba anestesiar mi conciencia

para arrojarme al vacío después del acostumbrado delirio.

El éxtasis mutuo, el resplandor de nuestros cuerpos

y los dilatados jadeos en la cama habían cesado,

pero mis pupilas seguían errando

sin hacer caso omiso a los párpados

que, vencidos, estaban a punto de abrirse

como las ventanas de aquella casa donde me había llevado.

En silencio ella se bebía las palabras con el mismo reposo

con que nos reconocíamos.

Había algo mejor en nosotros que el amor:

nuestra complicidad.

  

Tu boca entre besos

 

Te quiero, Pilar, te quiero, le dijo mientras le besaba una mano. Ella posó sus labios en aquella boca presurosa como aquel adiós. Era la última vez que sentía la singular tibieza de su cuerpo varonil. El hombre suspiró de nuevo, prefirió callar antes de revelar la sombra de otra boca. La muchacha presintió que en el trasfondo de aquella realidad que estaban viviendo yacía una segunda situación diferente. Un movimiento rápido, de esos que solo son posibles en ciencia ficción o en las escenas de lucha y desafío de las leyes naturales, dejó a Morfeo fluyendo entre aquella confusa mezcla de oráculos y sueños.                                                                                                                                                                                

Bala perdida

 

Un certero disparo entre ceja y ceja terminó con el único testigo. Días antes, debido al inusual silencio, los vecinos alertaron al F2. Al forzar la puerta del apartamento dedujeron que la escandalosa sangre del hombre, había corrido por el sofá mullido hasta salpicar las páginas del libro que reposaba en las piernas de la víctima. Tras un sinfín de interrogatorios y la concluyente coincidencia de que nadie había escuchado ni visto nada que sustentara la deducción más razonable: asesinato, los agentes cerraron el caso argumentando que había sido una bala perdida venida del libro sobre las memorias de Boogie, El Aceitoso.

Bien educado

Lo hemos adoptado como un hijo más, exclamó con voz estirada la dueña de casa. Yo miré con el rabillo del ojo a mi hermano que permanecía silenciosamente boquiabierto, no por lo que escuchaba, sino por las perlas del collar que lo alucinaban. Por haber sido bien educado y advertido que cuando hablan los mayores hay que guardar silencio, no le dije nada al idiota.  Mi madre continuó conversando con su expatrona a la que hoy vine a conocer. Luego vino la expresión gangosa del jardinero, el repique del machete y el grito de la matrona por el reguero de perlas y el sangrado de sus orejas.

 Texto enviado a: Relatos en Cadena Concurso de microrrelatos con la Cadena SER

Temporada 2020-2021

En la sekva de cemento

En una noche vestida de duelo, Pedro Navaja se encontró con Juanito Alimaña.  El primero apuró su tumbao’ y sonriente le mostró el diente de oro antes de sujetar su puñal; entre tanto, el otro, con malicia y sin mucha maña, aseguró su pistolón dentro de su gabán.

Hubo ruido en aquella avenida cuando Pedro Navaja se le fue  encima y Juanito Alimaña con decoro y con alago, se movió como el viento, y disparó. ¡Los recuerdos son peores que las balas!, exclamó aquel bravo antes de caer, mientras su  adversario agónico alcanzó a balbucear: Al final, la realidad nos puso a cada uno en su sitio.

Publicado en el periódico El Espectador. Bogotá: 17 de abril de 2021.

https://www.elespectador.com/noticias/cultura/la-esquina-delirante-lxxi-microrelatos/