El perro, fiel lazarillo, su cola mueve contento al cojo que con su brillo empuja un viejo portento.
Con silbo lo llama, no hay nombre, ni él ni su dueño, solo botellas, cartón y gran empeño.
Al cojín se sube ya, ni la modorra detiene al negro can, sabe de algo en el ambiente:
Un aroma, qué primor, de pan caliente viene por el aire tentador.
El cojo lo busca, no lo halla, nombre no tiene; mas el can negro no falla, con el hombre vuelve.
Trae un pan que una chica siempre le da, can y cojo se miran con gran agrado, el mundo se les abrió.
Son dos sin casi nada... la lealtad es su amada, la cojera un gran engaño.
