Al rastrillo

 

 

Cuando canten las hojas, cuando enrojezcan las rosas, abre la boca, saca las palabras silenciosas y fibrosas.

Colócalas en el aspador. Aparta los vocablos ateridos y escribe con las que se queden en tu mano.

Escoge las mejores, las que se engendran bulliciosas sobre la inmensa piedra.

Mételas en la garrucha y hazlas girar con ritmo uniforme como metal al fuego.

Si es preciso, retrocede, y busca entre las que dejaste a un lado, hasta que tengas la primera imagen; la primera voz deseada.

Cada vez que retrocedas no pierdas de vista la medida deseada de aquel hilo y, de cuando en vez, vuelve al punto de partida.

Suelta la idea terminada y engancha las fibras de la verdad abrazadora con la insensata pregunta. Pero si todavía estás a tiempo, llévalas contra las invisibles huestes de la luz y la sombra.

Canaliza tu historia a través del paño humedecido de tu sudor hasta incorporarlas con insospechados movimientos de torsión. Eso harás con el suave discurrir llamado aclarar.

Continúa, aunque te asesten golpes al pecho tus propios fantasmas.

Espera un poco, toma cierta distancia,  déjalo todo en las ansas donde permanecen las emociones más opuestas y las más profundas.

Recuerda que cualquier variación que hagas sin convicción, podría significar enmendar. Por eso, debes ser un buen cordelero, de lo contrario, no podrás estirar tu historia si dejas la cañamiza o ciertas impurezas como el ardiente balbuceo.

Al final de la función de hilar, habrá una pugna si dejas algo suelto. Por eso, revisa, revisa.

En el escribir tres personas deben haber, el escritor, el protagonista y el lector. Es otra forma de mantener la tensión.

Escucha a los maestros de cuando en vez, sobre todo si Eres tan sólo un sueño, pero en ti sueña el mundo y su mudez habla con tus palabras.

Solo el ojo retrocede si se encuentra cercado de reflejos. Encuéntralos, mientras el lector va entre lo que es y lo que no es.