Cosas de la vida

 

Todos en Guacarí sabían que él estaba enfermo. Incluso, todos estaban enterados que se iba a caer. Pero sólo empezaron a llorar la tarde de aquel domingo, cuando el tronco crujió y se empezó a partir en dos. El samán se erigía al cielo con sus ramas robustas cargadas de hojas de diferentes tonalidades verdes, ramas sobre ramas que bordaban un follaje que cubría todo el derredor del parque. El árbol fue amarrado con lianas de acero, pero cada golpe del minutero fracturaba más la abertura. Fue cuando empezó el pánico y cayó pesado sobre la tierra que del sol protegió. Tan solo se declaró su muerte como cosas de la vida. Tras exhaustivas investigaciones, se dijo que la raíz del gigante ocasionó aquella tragedia cuando se cruzó con el ineludible progreso apadrinado por los políticos que abundan como polillas alrededor de una lámpara.

Explicación no solicitada

Desde el pasado 28 abril cuando comenzó una ola de protestas en mi país contra un proyecto de reforma tributaria posteriormente retirado por el Gobierno, pese a lo cual las manifestaciones continúan en las calles exigiendo el cese de la brutalidad policial e injusticias sociales y la reivindicación de los derechos consagrados en la Constitución. Mi ciudad no fue la excepción en el asedio militar.

Pero el "Paro no ha parado", sigue no solo en las calles, también en las redes sociales y en los medios digitales en general. y pese a que todo está prohibido, nuestros jóvenes colombianos, "los ninis", los que no tienen nada, ni estudio, ni empleo ni hacen nada permanecen allí en su primera línea porque no tienen nada que perder, solo la vida.

Por estas y otras razones, tomé la decisión de no publicar nada en esta bitácora hasta no ver un atisbo de esperanza en la línea del tiempo o de la incertidumbre. El mundo sabrá en que quedamos. 

Así que aquí estoy de nuevo; yo con yo o con ustedes amables lectores. Gracias.

Les dejo con:

Los halcones negros

 

Los helicópteros artillados pasaron horas antes del irrebatible accionar ciudadano. Vieron desde lo alto el horizonte de los marchantes y sobrevolaron amenazantes sobre el ánimo más alegre y decidido de aquel cinco de mayo sobre el Puente de la Resistencia. Por el sonido bimotor y su característico rotor de cuatro palas de aquellas naves, fue evidente su engañoso volar sobre el más heroico grupo de civiles desarmados. Cuando la atemorizadora escuadra de navíos equipados con sus probadas ametralladoras apuntó a la multitud sosegada, los inquebrantables halcones fueron atravesados por un fulminante obús: la contundente voz del pueblo.

...

 

Poética

Sobre

el mismo silencio

 

El ruido metálico del lecho

nos impedía el sueño.

La semioscuridad no me brindaba ni amparo ni sosiego.

A mi cerebro no le bastaba anestesiar mi conciencia

para arrojarme al vacío después del acostumbrado delirio.

El éxtasis mutuo, el resplandor de nuestros cuerpos

y los dilatados jadeos en la cama habían cesado,

pero mis pupilas seguían errando

sin hacer caso omiso a los párpados

que, vencidos, estaban a punto de abrirse

como las ventanas de aquella casa donde me había llevado.

En silencio ella se bebía las palabras con el mismo reposo

con que nos reconocíamos.

Había algo mejor en nosotros que el amor:

nuestra complicidad.

  

Tu boca entre besos

 

Te quiero, Pilar, te quiero, le dijo mientras le besaba una mano. Ella posó sus labios en aquella boca presurosa como aquel adiós. Era la última vez que sentía la singular tibieza de su cuerpo varonil. El hombre suspiró de nuevo, prefirió callar antes de revelar la sombra de otra boca. La muchacha presintió que en el trasfondo de aquella realidad que estaban viviendo yacía una segunda situación diferente. Un movimiento rápido, de esos que solo son posibles en ciencia ficción o en las escenas de lucha y desafío de las leyes naturales, dejó a Morfeo fluyendo entre aquella confusa mezcla de oráculos y sueños.                                                                                                                                                                                

Bala perdida

 

Un certero disparo entre ceja y ceja terminó con el único testigo. Días antes, debido al inusual silencio, los vecinos alertaron al F2. Al forzar la puerta del apartamento dedujeron que la escandalosa sangre del hombre, había corrido por el sofá mullido hasta salpicar las páginas del libro que reposaba en las piernas de la víctima. Tras un sinfín de interrogatorios y la concluyente coincidencia de que nadie había escuchado ni visto nada que sustentara la deducción más razonable: asesinato, los agentes cerraron el caso argumentando que había sido una bala perdida venida del libro sobre las memorias de Boogie, El Aceitoso.

Bien educado

Lo hemos adoptado como un hijo más, exclamó con voz estirada la dueña de casa. Yo miré con el rabillo del ojo a mi hermano que permanecía silenciosamente boquiabierto, no por lo que escuchaba, sino por las perlas del collar que lo alucinaban. Por haber sido bien educado y advertido que cuando hablan los mayores hay que guardar silencio, no le dije nada al idiota.  Mi madre continuó conversando con su expatrona a la que hoy vine a conocer. Luego vino la expresión gangosa del jardinero, el repique del machete y el grito de la matrona por el reguero de perlas y el sangrado de sus orejas.

 Texto enviado a: Relatos en Cadena Concurso de microrrelatos con la Cadena SER

Temporada 2020-2021